Quelques poésies du livre
Je voulais écrire pour me libérer et créer ce qui se passait dans ma tête.
Je ne suis pas écrivain, je n’ai pas de nom dans ce domaine, et je ne sais souvent même pas si ce que je crée est bon. Je ne sais pas si ce n’est que quelque chose que j’apprécie ou si cela pourrait avoir de l’importance pour quelqu’un d’autre, et pourtant, je veux partager cette passion pour qu’elle puisse devenir aussi une part du lecteur.
Tu sais… parfois, je déteste ce que j’écris, et je me demande, est-ce que je me déteste moi aussi ? :/
Parfois, je pense que peut-être je devrais tout garder pour moi, mais cela ne reviendrait-il pas à me cacher, à disparaître dans l’ombre de ce que je suis ?
Je ne sais pas. Qui suis-je pour décider de ce qu’est un bon écrit ou de ce qui mérite d’être partagé ? Mes pensées sont-elles même pertinentes dans un monde rempli des réalités des autres ?
Partager cela avec les autres me ferait-il paraître trop ouvert, comme si je montrais mes opinions ou prétendais tout savoir, comme si j’étais égoïste de le faire ?
Je lutte parce que je ne suis même pas sûre de ce qu’est vraiment ma propre réalité. Je suis incertaine, fragile, à la recherche de sens dans les mots que je couche sur le papier, en espérant que quelqu’un, quelque part, puisse ressentir ne serait-ce qu’une fraction de ce que je ressens.
Et pourtant, la peur demeure… la peur que ce soit dénué de sens, la peur que ce soit trop petit, trop insignifiant.
Pourtant, j’écris parce que c’est la seule manière que je connaisse de tendre la main, de toucher, de ressentir, d’exister et de réarranger mon âme et mon esprit. Même dans le doute, même dans la confusion, il y a une honnêteté dans l’acte lui-même, une crudité qui ne peut pas être feinte. Peut-être que cela suffit… pour l’instant :)
J’aime créer parce que cela signifie pour moi être humaine, mettre ma créativité dans quelque chose de visuel, être vue, même lorsque je doute de sa valeur, de sa beauté ou de si quelqu’un le remarquera vraiment un jour.
